Che si tratti di fedeli riproduzioni del canone o di volenterose iniziative di aggiornamento, le tappe del neonato Neoclassicismo Disney continuano a delineare un tragitto sbilenco e disorientato, appesantito da un’autoreferenzialità ai limiti del vanesio (i tristi rifacimenti in carne e ossa dei classici della tradizione, peraltro in esponenziale aumento) e dalla disperata necessità di cavalcare impersonalmente le mode del momento e di non restare indietro sulle preferenze del pubblico (i clamorosi insuccessi di John Carter e di The Lone Ranger, senza dimenticare l’indistinto corpo estraneo Big Hero 6). Non fa eccezione l’esperimento temerario ma improprio di Tomorrowland, sulla carta il trionfo di quella poetica atompunk che già dal sensazionale esordio de Il gigante di ferro contraddistingue l’opera di Brad Bird, nei fatti un goffo, sistematico guazzabuglio di ingredienti base del blockbuster moderno assemblati con freddo metodo industriale.

Il viaggio di formazione della teenager Casey – la televisiva Britt Robertson, decisamente troppo in là con gli anni per il profilo naif del suo personaggio – e le sue rocambolesche peripezie alla ricerca di una fantomatica, futuristica dimensione parallela alternativa a un mondo reale sull’orlo della distopia sembrano voler ripetere la formula ormai consolidatasi dell’universo young adult passato con prepotenza dalla pagina scritta al grande schermo, snaturando lo spirito rétro alla radice del progetto a favore di un generico, rimasticato immaginario fantascientifico adolescenziale sulla scia di saghe come Hunger Games, Maze Runner o Divergent, abbinato per l’occasione e con gusto narcisista alla mitologia interna agli studi di Burbank (il titolo del film trae origine da uno dei settori di Disneyland e a scatenare gli eventi è un giro su quella che sarebbe diventata la più nota attrazione acquatica del parco, il percorso tematico It’s a Small World).

Concentrandosi sul lato più formulaico e logoro della storia, ossia la crescita e l’emancipazione della giovane protagonista, Bird sacrifica l’intuizione di maggior interesse, cioè la riflessione malinconica su un’illusione utopica mantenutasi tale e su un futuro che “non è più quello di una volta”, incarnata dal sognatore invecchiato e disincantato interpretato da un George Clooney inguaribilmente sempreverde e sbarazzino, mai credibile come scontroso, incattivito ultrasessantenne e visibilmente a disagio in un ruolo fuori dalle sue corde. Ne risulta un prodotto d’intrattenimento eccessivamente macchinoso e farraginoso per il suo target effettivo – i più giovani – e inevitabilmente irricevibile e decentrato per quello ideale – gli adulti -, una potenziale collezione di spunti non solo lasciati tronchi e declassati a vantaggio di uno sviluppo convenzionale e confortante da avventure su misura per ragazzi, ma anche malserviti dalle consuete furbate sibilline marchio di fabbrica delle sceneggiature di Damon Lindelof, non pago, dopo il controverso finale di Lost e le voragini di puro nonsense di Prometheus e di World War Z, di sovraccaricare i propri intrecci con domande cui non è dato avere risposta (o la cui risposta, rimandata all’infinito, si tradurrà necessariamente in un fuoco di paglia).

E se ogni giusta pretesa di autonomia narrativa deve fare i conti, come nel caso di Mad Max: Fury Road, con la disonestà di un cinema di consumo piegato all’obiettivo della serialità, è anche il tono dell’insieme a soffrire di squilibrio, crollando in un ultimo atto declamatorio e pedante fatto di spiegoni e di lezioncine sulla preservazione dell’ambiente capaci di sgonfiare un finale spettacolare servito su un piatto d’argento e di ridurlo a un elogio cattedratico e persino parafascista dell’elitismo (come già fu per Gli incredibili) e, più innocentemente, della scienza come espressione delle virtù umane.

Si può riconoscere soltanto a tratti il talento di Bird come regista dinamico abile a infondere nelle sue creazioni in live-action la stessa vivacità dei suoi capolavori animati – per esempio durante la scazzottata nel negozio di modernariato a colpi di icone vintage, probabilmente l’unico momento di autentico genio -, ogni tentativo di elevare la materia a disposizione si risolve in parentesi involontariamente perturbanti, per non dire morbose (l’amore rimasto inespresso fra il ragazzo divenuto uomo e l’androide restata bambina, nella fattispecie), e si passa di scena in scena come di carrozzone in carrozzone, trasformando l’iniziale stupefazione in semplice imbarazzo (la sequenza parigina, in questo senso, è forse il punto più basso). Insomma, Tomorrowland è un film che sconta gravi problemi di identità e che appare ben poca cosa rispetto alle ambizioni con cui era stato annunciato, talmente sbilanciato e irrisolto da assomigliare più al costosissimo episodio pilota di una serie TV che a un lungometraggio per le sale.

Magari, seguendo l’esempio del redento Andrew Stanton, sarebbe ora per Bird di tornare da mamma Pixar.

Voto 4

E’ stato rilasciato il nuovo trailer in lingua originale di Tomorrowland, il film del due volte Pemio Oscar Brad Bird (Gli Incredibili e Ratatouille) con protagonisti George Clooney, Britt Robertson, Judy Greer, Kathryn Hahn e Hugh Laurie. L’uscita del film nelle sale italiane è prevista a maggio.

Legati da un destino comune, un’adolescente ottimista (Britt Robertson) che trabocca di curiosità scientifica e un inventore ex-bambino prodigio (George Clooney), ormai disilluso, s’imbarcano in una missione densa di pericoli: dovranno scoprire i segreti di un luogo enigmatico, da qualche parte nel tempo e nello spazio, che esiste nella loro memoria collettiva come “Tomorrowland”.

Andrew Garfield, Ramin Bahrani, Michael Shannon e il produttore Ashok Amritraj

Per la terza volta consecutiva al Lido dopo il Premio Fipresci per Goodbye Solo e la promozione in sordina in competizione con il melodramma minnelliano At Any Price, con 99 Homes Ramin Bahrani continua il suo discorso sulle ambiguità del Sogno Americano, sul lato torbido del self-made man e sulla corruttibilità dell’individuo comune posto di fronte all’avanzamento sociale. Il regista di Winston-Salem si serve ancora una volta di un viso comunemente associato alla cultura teen – due anni fa fu il turno dell’ex-efebo Zac Efron, ora tocca invece al nuovo Spider-Man Andrew Garfield – per raccontare l’incombenza della crisi presso una generazione di ventenni d’Oltreoceano rimasta troppo sotto la campana di vetro della famiglia borghese, il vecchio adagio hobbesiano dell’uomo come lupo per l’altro uomo – si parla della realtà più spietata dell’imprenditoria edile, fra sfratti, pignoramenti e pratiche bancarie senza scrupoli – e l’impotenza e la crudeltà dei padri (veri o putativi, come il Dennis Quaid della precedente fatica o il ripugnante e, come al solito, straordinario Michael Shannon di oggi).

Bahrani tenta ancora di coniugare le basi indipendenti e periferiche del suo mestiere – collabora in veste di cosceneggiatore il maestro Amir Naderi, forse il più necessario cineasta iraniano in attività, presente a Venezia con un fluviale documentario su Arthur Penn – con le esigenze di Hollywood, però il risultato è nuovamente un ibrido sospeso a metà, nobile sulla carta ma privo di un’identità forte e programmatico nel suo percorso di degenerazione, di tormento e di riscatto.

Barbora Bobulova e Peppino Mazzotta per Anime nere

Dopo una veloce sortita in Orizzonti con Heaven Knows What dei fratelli Joshua e Ben Safdie, ambizioso e ammorbante amour fou tossico dei bassifondi newyorkesi che pare seguire la scia tanto del realismo sordido del celebre Panico a Needle Park di Schatzberg quanto quello della metafora vampirica del The Addiction ferrariano, si passa finalmente al primo dei tre concorrenti tutti letterari di casa nostra: Anime nere. Tratto dall’omonimo romanzo di Gioacchino Criaco, la pellicola diretta da Francesco Munzi è una mini-epopea familiare ombrosa, ruvida e priva di compromessi che porta a un livello ancor più evoluto, complesso e universale quel cinema della violenza e del buio – declinato nel disperato riscatto sottoproletario di Saimir e nella vacua desolazione alto-borghese de Il resto della notte – che è ormai parte fondativa e caratterizzante della poetica del regista romano, mai compiaciuta né estetizzante, ma solo cupa e profondamente reale.

Per dare un volto alle tre possibili scelte di tre fratelli calabresi di fronte al sistema malavitoso organizzato – la partecipazione attiva di Luigi, l’accettazione ipocrita di Rocco e l’estraneità eremitica di Luciano -, Munzi pesca tanto dal piccolo schermo (Marco Leonardi, decisamente a suo agio nel personaggio dopo miniserie come Il capo dei capi e Il generale dei briganti, e Peppino Mazzotta, l’ispettore Fazio de Il commissario Montalbano) quanto dal palcoscenico (il volto severo di Fabrizio Ferracane, forse il migliore del trio) e avvolge il tutto nella nerissima, notturna fotografia del fedele Vladan Radovic: ne esce un film coraggioso e per certi versi grandioso, lontanissimo dai parametri abituali della cinematografia nostrana, capace di confrontarsi con l’esempio dei grandi ritrattisti criminali europei (Audiard, in primis), di permettersi paralleli con la saga coppoliana del Padrino (nei fratelli minori quasi si scorgono i profili di Sonny e di Michael Corleone) e, nella migliore delle ipotesi, pronto ad aggiudicarsi uno dei riconoscimenti maggiori, lanciando finalmente anche in ambito extrafestivaliero uno dei nostri autori più peculiari e, nonostante il Nastro d’Argento per l’opera prima del 2006, mai abbastanza apprezzati.

Kathryn Hahn, Peter Bogdanovich e Owen Wilson

A calmare le acque e a garantire un minimo di distensione è il successivo ospite Fuori Concorso, l’insperato ritorno sulla scena del settantacinquenne Peter Bogdanovich, che contribuì in maniera fondamentale alla nascita della Nuova Hollywood con classici di rottura come Bersagli e Paper Moon, ma ancor più con il capolavoro crepuscolare L’ultimo spettacolo: il veterano statunitense tenta con il suo She’s Funny That Way di intessere insieme all’ex-moglie co-sceneggiatrice Louise Stratten una commedia sofisticata, maliziosa e orgogliosamente fuori moda – il titolo cita pur sempre uno standard reso celebre da Frank Sinatra – su modello del suo esilarante Ma papà ti manda sola?, fra poligoni amorosi che coinvolgono frustrati registi di Broadway, puttane col pallino della recitazione e psichiatre ridotte peggio dei loro pazienti. Ma i tempi sono inevitabilmente cambiati e, nonostante l’impegno profuso, il glamour di stelline emergenti come Imogen Poots e di divi come Owen Wilson e Jennifer Aniston non può reggere il confronto rispettivamente con le Streisand, gli O’Neal e le Kahn di allora. In quanto al tentativo di svecchiare la formula con il contributo in veste di produttori delle garanzie indie Wes Anderson e Noah Baumbach, è tutta invisibile fatica sprecata.

Si ritrovano le atmosfere cruente di inizio mattinata, invece, con l’asiatico Binguan, che apre la vetrina della Settimana della Critica e che porta l’esordiente regista Xin Yukun nei territori delle sortite neo-noir della produzione cinese contemporanea, dall’inedito  Black Coal, Thin Ice di Diao Yinan (Orso d’Oro a Berlino64 e da noi recensito in occasione di Mosca36) a, soprattutto nel comune delinearsi di storie intrecciate a base di omicidi ed efferate crudeltà, Il tocco del peccato di Jia Zhangke (Prix du scénario a Cannes66) confermando la svolta “trasparente” e occidentalista del recente cinema d’autore di Pechino con un’opera tanto elaborata e complessa quanto gratificante, puntellata da colpi di scena continui à la Agatha Christie e trainata da una narrazione per ellissi, analessi e salti in avanti che mantiene una tensione insostenibile per le sue importanti due ore nette di durata.